Hasta hace nada, me costaba entender por qué Anatomía de Grey pasó de ser una serie de temporada media a convertirse en un superéxito de audiencia en EEUU, hasta el punto de que su media de dieciocho millones de espectadores cada domingo la han convertido en la nueva niña de los ojos de la ABC y le dieron el ansiado horario post-Super Bowl este año (Alias lo tuvo en su día, ay).

Y es que viendo el piloto, te resulta complicado no compararlo con Urgencias, para evidente descalabro de Grey, pero sólo tienes que darle un poco de cancha (en mi caso, unos tres o cuatro episodios) para atisbar lo que atrae a tantas personas cada domingo en EEUU (y jueves en Cuatro, aunque nada de millones de espectadores).

No es la gracia que tienen todos los actores, todos tan definidos y, bueno, demasiado entrados en años como para interpretar a veinteañeros que podrían ser mis hermanos pequeños, no. Tampoco es la sonrisa de la protagonista, y cómo le quedan los vaqueros. No son las inexactitudes médicas que trufan los diálogos y argumentos, porque eso también se perdona (pero a Hospital Central NO), incluyendo el hecho de que la voz de Sheppard es la misma que la de Brandon Walsh (pero eso está a punto de cambiar porque me paso a la V.O.).

En realidad lo atractivo de la serie es el propio leit motiv del episodio final y del propio cortito primer año (nueve episodios): los secretos y las mentiras (gordas y no tanto) que se van solapando a la acción y van definiendo a los personajes. No llegan a nivel culebrón (sólo lo rozan) ni tampoco son de proporciones nikitenses o aliaseras, pero resultan lo suficientemente atractivas como para que vuelvas al día siguiente, para que la serie pase de la indecisión a la participación activa del espectador.

Ahora, la pregunta es: tras ese final de temporada ("Tú debes de ser la que se está follando a mi (...)"), ¿qué estarán dando los guionistas a la audiencia estadounidense para el segundo año? Estoy a punto de descubrirlo.