El viernes pasado, TVE se descolgó con un programa algo desconcertante, llamado Nuestra Mejor Canción. El título ya de por sí equivele a un enorme cartel de neón fluorescente con la inscripción HUYE pero uno no se achanta fácilmente y me decidí a darle una vuelta. Hubiera preferido oler el tanga de Zangief, la verdad.

La finalidad del programa, presentado por Concha García Campoy, era tirar de archivos enlatados y royalties de saldillo para elegir, lo adivinásteis, la mejor canción española de todos los tiempos. El problema es que, como no podría ser de otra manera, las candidatas estaban más rancias que una lata de atún de 1967.

Una nota al margen. Ya sabemos todos que para la tele, hay dos tipos de jóvenes; Los primeros son los jóvenes/adolescentes, que sólo sirven para salir en los noticieros de Antena 3 drogándose, estampando el coche con cinco púberes en su interior, mandar mensajes del tipo "weee aki debo d koslada 1saludo pa ls d 4B kevin tas mu weno" a Crónicas y servir de invitados al Diario de Patricia con temas como "Me he hecho un piercing y mi madre no lo sabe".

Los otros son los jóvenes/mayores que son los que se compran el móvil último modelo, se empeñan hasta las cejas para viajar a Cancún y contarlo luego y les quema el dinero en las manos, target ideal para lo que anuncia la Campos en su programa.

Triste pero cierto, la música que arrasa en España es la de barraca y feria. Esa es la música de nuestra vida. Y no estoy hablando sólo de las pachanguitas de verano sino de otras muchas cosas que van de serias como La Oreja de Van Gogh, El Canto del Loco, Hombres G o David Bisbal. Lo que vende, vaya.